hört die schreibende mit dem porträt schimpfen und kichert vor sich hin.
porträt erziehen klappt nich, ganz bestimmt nich, das is so'n renitentes exemplar...
sie hört dem gesang und der percussionierenden wendeltreppe eine weile zu, winkt der schreibenden zu und hofft, dass sie bald wiederkommt. dann geht sie in das rote zimmer, setzt sich an den schreibtisch und nimmt wieder den stift zur hand: durch die zeit streifen, ohne erwartet zu werden. kommen, ohne zu weinen. fliegen, ohne die tonart zu benennen.
sie lächelt zufrieden und zündet sich eine zigarette an.