kommt schleppenden schritts über die wendeltreppe. es ist so still hier, nur ganz leise das meer und ab und zu ein windhauch in den olivenbäumen. auf dem tisch liegt eine schachtel zigaretten, und sie zündet sich eine an. schaut dem rauch nach, der sich in die luft kringelt und nur langsam auflöst.

Wird das denn niemals aufhören?

fragt sie,

werd ich es denn niemals lernen? wer hat mich bloss so kaputtgemacht? war ich das etwa selbst?