ich kann so nicht mehr,

flüstert das meer schreit der wind knarren die türen

ich kann so nicht mehr, nicht so!

und das portrait hebt verwundert den ölfarbigen schädel, die terrassentür schlackert und die concierge hält inne in ihrer ordnungswut.

du hast dir mich ausgesucht um zu diskutieren zu kämpfen die zähne zu schärfen aber das ist für mich keine beziehung, verdammt!

jetzt endlich kommt me ins bild und gibt kein gutes bild ab, haare durcheinander ein rotweinfleck auf der bluse, sie scheint es nicht zu merken, läßt sich in die hängematte fallen, springt gleich wieder auf, holt aus der küche die rumflasche ganz ohne limone minze soda, setzt an und trinkt

soll ich denn zur säuferin werden, deinetwegen? soll ich ewig damit leben, dass nur ist, was stundenlang diskutiert breitgwalzt ausgesprochen ist? soll ich nie wieder das gefühl haben dürfen, dass mich jemand versteht?

me hält inne und weint nicht. das wäre das letzte: jetzt zu weinen. das portrait versucht, nicht zu kichern. die concierge verschwimmt wie üblich mit der wand.

was willst du hier fährt me fort, und man hört das schniefen kaum, du hast hier nichts zu suchen, das ist mein platz, mein timeout, verschwinde!

man ahnt eine begütigende stimme, körperlos, die nicht weiss, was abgeht, die nicht versteht nicht verstehen will keinen anhaltspunkt hat, und dazwischengeworfene worte von me, deutlich am rande der tränen, und dann nichts mehr, nur ein halbvoller mond ein paar sterne & eine sanft schwankende hängematte.