28 de noviembre de 2001, 23:13:27 CET

das porträt

ist gelangweilt von diesem geschwätz über möglichkeiten und arbeit und beschließt, selbst auch zu schreiben. in ermangelung von händen diktiert es der schreibmaschine, die sich brav in gang setzt

es war einmal, vor langer zeit, da war ich kein porträt. ich kann es mir selbst kaum noch vorstellen, aber ich war ein mensch aus fleisch und blut. ich habe gelebt, gedacht, gelacht und - nein, geweint habe ich nicht. nur fast. geweint habe ich immer nur fast.

es war ein gutes leben, ich erinnere mich gerne daran. an tage in der sonne. nächte unter den sternen.

aber dann...

die schreibmaschine beschwert sich, weil das porträt so schnell spricht. auf nachfrage wiederholt es einzelne wörter, bis es die geduld verliert und schimpft

ist doch ohnehin egal!

28 de noviembre de 2001, 20:04:47 CET

die seele der schreibenden

zischt auf einem datenblitz herein, sieht ihre villenhülle leblos auf dem sessel sitzen und haucht ihr mit sich selbst wieder leben ein.

verzeiht meine lange abwesenheit, lästige kleinigkeiten im anderen leben haben mir nicht erlaubt, mich hier niederzulassen...

sieht sich um, bedient sich am rührei, holt dann ein glas wein und sagt, mangels anderer gesprächspartner zum porträt

na, hab ich was versäumt?

28 de noviembre de 2001, 19:06:22 CET

ein salatherz

weht herein, stellt rührei bereit und verflüchtigt sich wieder.

28 de noviembre de 2001, 14:22:25 CET

das porträt

langweilt sich, so ganz allein